No puedo encontrar nada para plasmarlo. Suena
boys don’t cry en la radio. No sé por
qué, pero tengo sangre seca en las uñas. Siento las manos ásperas y con olor a
bicarbonato mezclado con tabaco barato saturado en químicos.
Me acercaría a cualquier cosa que me quite
esta sensación. Vomitaría todo lo necesario para poder saber qué mierda me está
pasando. Me mojaría debajo de la lluvia horas seguidas para lavar la inquietud.
Preferiría estar caminando por esas calles,
recordando con quién estaba. Pasando por el borde de la vereda, afirmándome con
ese lazo invisible, pero yo lo creía.
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